puta del ort0

Un conejo rige mi vida.
Literalmente. No hay metaforas aca. No. Hoy no. Nothing like that.
Un conejo tirano. Inflexible. Incomprensible.
Me encantaria poder vomitarlo, como aquella señorita en Paris.
Pero el muy hijodeputa se queda dentro de mi esofago. Tibio. Peludo. Asfixiante.
Casi tan asfixiante e impensable como la idea de volver. A lo mismo.
Porque si. De todas las realidades posibles, uno siempre termina eligiendo la misma.
Siempre.
Siempre.
Siempre.

Adriana se levantó a las puteadas. Manoteó el teléfono de la mesita de luz, que sonaba tan molesto como puede sonar un domingo a las ocho de la mañana.
Era Susana, la amiga soltera que según ella "trata mal a los mozos". De saber que era ella, hubiese dejado el contestador. “No de mala, sino porque es una persona que no se habitúa a los horarios de una casa de familia”, aclara.
Susana, con voz áspera y patinosa, le cuenta que no pudo pegar un ojo en toda la noche, porque el revotril combinado con no sé qué le hizo el efecto contrario.
Adriana hace como que escucha, pero en realidad está pensando en que tiene 54 y que el hombre que ronca al lado de ella hace ya mucho que no la mira como antes. Mira culos por la calle, pero ninguno se parece al de ella.
adriana se pone el desavillé, y va hacia la cocina con el tubo pegado al hombro a buscar el diario. se hace un café instantáneo, al que le quedan algunos grumos en la superficie. toma una cucharita de café para tratar de separarlos.
Nota está un poco mal lavada, entonces agarra otra. “La debe haber lavado este”, piensa. Abre la revista Viva, y lee que Xuxa a los 42 se hizo un lifting. Se detiene en el chiste de Quino. Pasa de largo el de Caloi. Luego arranca las recetas de cocina, y de jardinería. Aunque en su balcón hay sólo dos helechos. Uno de ellos trasplantado de una planta que estaba en la casa de su mamá, muerta hace ya unos años. Con la mirada perdida en la rajadura de la maceta del helecho más pequeño, comienza a pensar.
De su otra vida, la de antes de casada.
Del trabajo como administrativa en la Obra Social que dejó cuando quedó embarazada.
De los sandwiches de miga de jamón y tomate de la confitería Taormina.
De la cantidad de cosas que tenía que planchar.
De su primer novio.
De usar la leche antes de que se ponga fea.
Se preguntaba si su vida hubiese sido distinta al lado de otra persona.
Si fue una buena madre. O bien, si sus hijos se fueron de casa porque eran grandes, o se fueron por ella.
Si todavía era linda.

“Adriana, me escuchás? En qué pensás?”

“En nada”.

“Jesucristo tú que estás
en los que aman la verdad...“

es en realidad “The Sound of Silence” de Simon&Garfunkel.
y yo pensando toda mi infancia que los que componían canciones de iglesia eran unos capos.
para mi que hay tongo con el Vaticano para que no salte el asunto a la luz.


que raro suena decir Benedicto XVI en vez de Juan Pablo II. no me jodan.

rebobinando en mi cabeza, llegué a la conclusión de que no se escuchó un “bloom”. fue más bien un “satrabloooom”.
una de ellas voló sin escalas al asfalto.
la otra rompió voló hacia el otro lado, rompiendo el parabrisas, y de seguro varios huesos. yacía sobre el piso, sin expresión en la cara. o sí, la expresión que podés tener si un auto te atropella a 110, mientras cruzabas en rojo.
la mujer que manejaba se bajó desesperada.
todos la insultaban. “no las vi, no las vi”, repetía en un ataque de nervios.

llego la ambulancia.
y se llevo a una, nomas.

Creo que no escribo solo porque la cantidad de cosas que pasaron este ultimo tiempo son inabordables.
A saber:
Mudanza de pais.
Extreme makeover de mi vida.
Tristeza.
Depression.
Fin de la anorexia.
Resurreccion al 167 dia.
Alegria.
Cambio de idioma, trabajo, vida, problemas, teclado y peso.

Se viene el libro. -creo. no, y no se llama 'La puta del orto de la gente'-
Quizas a alguien le sirva. -porque hay alguien del otro lado. siempre. siempre-

uno es como una tortuga mogolica que lleva a sus problemas a cuestas.

marilyn dormía con dos gotas de chanel número 5 detrás de los lóbulos de las orejas.
yo duermo con un psss de off para que no me jodan los mosquitos con su puto fetiche de meterse en los oídos de la gente.

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pensé que al final, al bajar del taxi, nos íbamos a dar un beso. pero no. esta vez no. no tenía ganas de que pase nada más -que eso-. ya es un clásico. vamos a tomar algo después de años de no vernos, y bueno. montañaruseamos un poquito, y me bajo. ahora siento que me falta algo.

-ya estoy llamando a Pídalo-.

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todo el mundo quiso hacerme llorar. nadie pudo. -hay que ver igual mañana con mi hermano, no sé, no sé-.
creo que cuando embarque se me va a deslizar un lagrimón.
o no.
oh no.

y al final estuvo todo bien, qué se yo.
no tenía ganas de ir al casamiento de mi amiga.
llegué tarde a la iglesia. me pinté como el orto.
un bajón ir a Pilar. de mal gusto, diría.
alquilaron micros. era como ir de excursión a la fábrica de Fargo, salvo que de souvenir no te llevabas panes sino un portaretrato de los novios. buuu. quiero mi bolsa de Fargo.
mi amiga -la novia- no conocía “hola, qué tal. soy el chico de las poesías...”
tampoco me habilitó invitación extra para chongo. ningún chico de las poesías, nada.
estuvo mal. si fuese una mina rencorosa, le tendría que haber dicho “dale, si vos tuviste un amante durante cinco de tus siete años de noviazgo. media pila, mami”.
pero no, me la banqué como una lady. y hasta me compré vestido y todo.
pasaron el típico video de las fotos de chiquitos. la muy turra puso una foto viejísima donde ella estaba espléndida, y a mi sólo se me veían 3/4 de la cara.
en la recepción sirvieron unos mollejapan bastante poco Pilar. sweet bread.
ahora dan pelucas en el carnaval carioca. two thumbs up.

igual, no pude dejar de ir a la barra, pedir una Sprite y sentarme solita. saqué la cuenta mental del flor de viaje que podrían hacer con toda esa plata tirada en demostrarle a los demás que son felices y comeran perdices el resto de tu vida. es más, hasta me los imagino en Ticoral eligiendo cotillón, diciendo: “te quiero tanto amor, que compré estas maracas en forma de chop de cerveza por vos. salían como seis mangos cada una, pero no importa. te amo“.
es ridículo. ¿alguien puede parar esta locura?

“te gustan los casamientos?”- pregunta tommy.
“no”- respondo, escaneando disimuladamente lo bueno que estaba.
“a mi tampoco”

y fuimos felices.