puta del ort0

“Jesucristo tú que estás
en los que aman la verdad...“

es en realidad “The Sound of Silence” de Simon&Garfunkel.
y yo pensando toda mi infancia que los que componían canciones de iglesia eran unos capos.
para mi que hay tongo con el Vaticano para que no salte el asunto a la luz.


que raro suena decir Benedicto XVI en vez de Juan Pablo II. no me jodan.

rebobinando en mi cabeza, llegué a la conclusión de que no se escuchó un “bloom”. fue más bien un “satrabloooom”.
una de ellas voló sin escalas al asfalto.
la otra rompió voló hacia el otro lado, rompiendo el parabrisas, y de seguro varios huesos. yacía sobre el piso, sin expresión en la cara. o sí, la expresión que podés tener si un auto te atropella a 110, mientras cruzabas en rojo.
la mujer que manejaba se bajó desesperada.
todos la insultaban. “no las vi, no las vi”, repetía en un ataque de nervios.

llego la ambulancia.
y se llevo a una, nomas.

Creo que no escribo solo porque la cantidad de cosas que pasaron este ultimo tiempo son inabordables.
A saber:
Mudanza de pais.
Extreme makeover de mi vida.
Tristeza.
Depression.
Fin de la anorexia.
Resurreccion al 167 dia.
Alegria.
Cambio de idioma, trabajo, vida, problemas, teclado y peso.

Se viene el libro. -creo. no, y no se llama 'La puta del orto de la gente'-
Quizas a alguien le sirva. -porque hay alguien del otro lado. siempre. siempre-

uno es como una tortuga mogolica que lleva a sus problemas a cuestas.

marilyn dormía con dos gotas de chanel número 5 detrás de los lóbulos de las orejas.
yo duermo con un psss de off para que no me jodan los mosquitos con su puto fetiche de meterse en los oídos de la gente.

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pensé que al final, al bajar del taxi, nos íbamos a dar un beso. pero no. esta vez no. no tenía ganas de que pase nada más -que eso-. ya es un clásico. vamos a tomar algo después de años de no vernos, y bueno. montañaruseamos un poquito, y me bajo. ahora siento que me falta algo.

-ya estoy llamando a Pídalo-.

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todo el mundo quiso hacerme llorar. nadie pudo. -hay que ver igual mañana con mi hermano, no sé, no sé-.
creo que cuando embarque se me va a deslizar un lagrimón.
o no.
oh no.

y al final estuvo todo bien, qué se yo.
no tenía ganas de ir al casamiento de mi amiga.
llegué tarde a la iglesia. me pinté como el orto.
un bajón ir a Pilar. de mal gusto, diría.
alquilaron micros. era como ir de excursión a la fábrica de Fargo, salvo que de souvenir no te llevabas panes sino un portaretrato de los novios. buuu. quiero mi bolsa de Fargo.
mi amiga -la novia- no conocía “hola, qué tal. soy el chico de las poesías...”
tampoco me habilitó invitación extra para chongo. ningún chico de las poesías, nada.
estuvo mal. si fuese una mina rencorosa, le tendría que haber dicho “dale, si vos tuviste un amante durante cinco de tus siete años de noviazgo. media pila, mami”.
pero no, me la banqué como una lady. y hasta me compré vestido y todo.
pasaron el típico video de las fotos de chiquitos. la muy turra puso una foto viejísima donde ella estaba espléndida, y a mi sólo se me veían 3/4 de la cara.
en la recepción sirvieron unos mollejapan bastante poco Pilar. sweet bread.
ahora dan pelucas en el carnaval carioca. two thumbs up.

igual, no pude dejar de ir a la barra, pedir una Sprite y sentarme solita. saqué la cuenta mental del flor de viaje que podrían hacer con toda esa plata tirada en demostrarle a los demás que son felices y comeran perdices el resto de tu vida. es más, hasta me los imagino en Ticoral eligiendo cotillón, diciendo: “te quiero tanto amor, que compré estas maracas en forma de chop de cerveza por vos. salían como seis mangos cada una, pero no importa. te amo“.
es ridículo. ¿alguien puede parar esta locura?

“te gustan los casamientos?”- pregunta tommy.
“no”- respondo, escaneando disimuladamente lo bueno que estaba.
“a mi tampoco”

y fuimos felices.

traé una bata y un vaso de agua- dijo Ramona.
qué raro- pensé -nunca uso bata en la peluquería. y el vaso de agua me lo sirvo yo.
- bueno, es Lali... Murió el 6 de enero. Se tiró de un sexto piso.
- QUE? LALI!?
-es que era depresiva.
-sí, sabía. hablaba muy abiertamente del tema conmigo. pero qué pasó?
-nada, la madre le sacó las pastillas.
-qué?? pero es una animal! cómo le va a sacar las pastillas?!
-sí... pobre. pensó que era lo mejor, pero no. ahora, digo... ¿no hay forma de dejar de ser depresivo? era una chica joven...
-Ramona, la depresión es una enfermedad como cualquier...
-(me interrumpe, mirando fijo un cepillo de los gruesos) no sabés. le tuvimos que abrir el locker, para darle las cosas a la mamá. entre los secadores, encontramos una carta. decía, bien grande, “no lloren”.



(perdón Lali, pero no pude hacerte caso).

y le di los 100 con quince centavos a la china, para que me putee menos.
mientras vaciaba el coso de los billetes de 10, me distraje mirando el display de Prime.
unas niagara falls mentales se me vinieron encima: ¿tengo en casa? ¿O se terminaron? O sea, ¿tengo uno cerrado? Porque uno abierto es lo menos. Es el polvo que no fue. El pendiente. El maldito. Siempre tiro las cajas usadas luego de un tiempo prudencial. Por respeto a la próxima relación: no la voy a recibir con una caja de Prime abierta torpemente, y un triste preservativo adentro...

“Y chien”. Agarré el cambio, y acarreé las bolsas a casa.
Apenas llegué, revisé el cajón. Encontré 3 preservativos sueltos. Al tacho, directo.
Abro una cartera sobre blanca, de esas antiguas. Otros dos. Pero juntitos. Los reconocí perfectamente, y laconchadesumadre. Podrían haber sido tan lindos.
Corrijo: Podríamos haber sido tan lindos. Tan geniales. Tan tom&jerry, tan simon&garfunkel, tan mónica&césar. Pero no. Te cagaste. Y como soy una divina, respeté tu derecho al cagaso. Todos lo tenemos. Y te dejé solito. Respeté que seas un maricón. Un jodido. Un eterno divanero. Un nabo que la pasa mal cuando es feliz. Y viceversa.
Lo que no podía perdonar eran esos dos envoltorios grises mirándome. Creo que estaban más tristes que yo, de haber terminado tirados en una cartera, y no en el piso.
Los miré, y les susurré: “muchachos, no me queda otra. Tranquilos, no empujen, que hay lugar para todos”. Y lentamente se hundieron en el tacho.
Volví a mi habitación. Abrí el segundo cajón. Agazapada detrás de unas medias blancas, se asomaba una caja nueva. Una gris. Una más.




(pero yo no quiero más)